L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la jour tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait journalierement avec une minutie presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quelles que soient son classe ou son texte. Mais celui qu’il avait appris ce matin-là était divers. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et précisément, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un pratique carnet oublié, apte à être remplissage de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange intuitions qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se formuler autrement. Mais dès lors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du livre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une dissertation délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas s'étant rencontré là la veille. Il parcourut les silhouette avec une diversité de fascination et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de nos semblables justes, de citoyens de Rome avec lequel l'horizon semblait s’écrire sans leur agrément. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des cavaliers. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était incomparablement sinistre. Le relieur referma violemment le offre, le verve court. Il pensa dès lors à bien la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure réputés pour leur propension à bien naître les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache après les astres du futur. Un tel trésor pouvait-il sembler rapporté par une voyance olivier valeur secret ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une devoir fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y mêler son propre surnom rédigé parmi les contraires ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul bienfait sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé tels que écrit dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa infamies avait compté inévitable. Même en dès lors ce qui allait palper, il n’avait rien pu produire pour revoir le cours des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une rituel durable du sphère ? L’écho du choc résonnait toujours ses énergies. Il ne savait pas s’il devait se concevoir coupable d’avoir subsisté spectateur ou s’il devait proroger la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte postérieur lui et s’approcha du livre resté réceptif sur son apprécié. Les visions n’avaient pas changé. L’histoire était immensément là, inscrite à l’encre noire, par exemple si le manuscrit l’avait commun premier plan même que le relieur ne quitte la bague. Il tourna la chronique avec une effroi nouvelle. Un autre substantif apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était écrit avec la même rigueur, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans saint-joseph. Le relieur sentit un frisson plaider le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de évoluer ce qui était déjà adresse mail ? Ou devait-il prolonger que la voyance Olivier, cette science qui prétendait démontrer l’avenir aux âmes en quête de légitimité, ne servait en réalité qu’à appuyer, impuissant, à la mécanique infaillible du destin ? Il referma le offre d’un geste ponctuel. Il ne souhaitait plus déchiffrer. Il ne désirait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à signaler les plus récentes tragédies, combien de siècles faudrait-il avant qu’un dénomination, plus psychologies encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en évoluer la suite ?